Paysage d'enfance

D’ici nous la voyons qui monte

       Dessous les blés or et frais

               Comme avant le soir.

 

La terre, dos rond et nue pourtant,

          Se donne aux yeux ardents,

               Convertis à la mémoire.

 

Et le chemin stridule, lance

   Des trilles infinis et noirs,

            Mauves et moirés

 

Jusqu’au soleil, là-bas, étouffant.